23 novembre 2016
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Mais un soir, alors qu’elle mettait au net
La préface de son livre
Je vis (je n’étais pas ivre.
Il n’était que vingt heures.)
De petites gouttes de sueur
Tomber sur une manche
De sa robe blanche.
Deux tâches noires sont apparues.
(Je le répète : je n’avais pas bu.)
Je compris aussitôt l’usage
Du prétendu médicament.
Ma femme enduisait son plumage
De ce blanc et suspect onguent.
Ulcéré de cette traîtrise,
J’ai pris mon courage à deux pattes,
Bouclé ma valise
Et quitté mes pénates.
Peu après, je trouvais l’endroit écarté
Où j’aurai toute liberté,
À l’abri des cancans,
D’agir et vivre en merle blanc.