gourmandises franchouillardes

Gourmandises franchouillardes

Une tranche de vie ordinaire.

 

Un sexagénaire patibulaire, répondant au nom de Silvère Barrière, est premier clerc chez un notaire de Nanterre. Avant de rejoindre sa tanière, rue Ampère, il a parié sur l’outsider, dans la première. Il se voit milliardaire.

Pépère, blazer entrouvert, il se balance sur le rocking-chair,  lit un best-seller, un thriller. Le lampadaire éclaire son blair  – rien à voir avec le first minister ! - Il colle ses pieds contre le calorifère. C’est l’hiver.

En sirotant un verre de madère, il avale des lichettes de gruyère et s’empiffre de gougères. Il déblatère avec sa régulière, Marie-Pierre, née Fallières, une policière autoritaire, bonne ménagère, fine cuisinière. Elle est  en train de mettre le couvert, sans faire de manière. C’est pas miss univers mais possède une paire d’yeux bleu-vert du tonnerre.

Elle n’arrive pas à le faire taire.

Hier, elle lui a mitonné une sole meunière-jardinière, avant-hier : un hamburger-pommes de terre et ce soir elle a cuisiné une cuisse d’eider (ou de col-vert ?) accompagnée de pommes en l’air.

Il boit un verre de bière. Du frigidaire, il sort  la bouteille de sylvaner (ou de sancerre ?) -tant pis pour les artères, faut pas s’en faire- et sert le camembert.

Au dessert, il ingère deux éclairs et digère. Sa bergère dessert. Le père de cette dernière souffrait d’un ulcère ; elle en est héritière, n’en fait pas mystère et ne donne pas cher de sa chair.

Ils se tapent une cuillère de somnifère, se brossent les molaires, se rendent dans la chambre de derrière.

Marie-Pierre est la première dans leur lit de fer datant de la guerre, la der des ders. Repos d’une guerrière ordinaire. L’esprit peu clair, Silvère éteint la lumière de l’étagère et récite sa prière.

Et ils rêvèrent, la nuit entière, qu’ils s’embrassèrent,

Cela ne datait pas d’hier, elle, en altesse altière, lui, en fier dignitaire.

En fait, se dit Marie-Pierre, sans en avoir l’air, ça devient l’enfer avec Silvère.