gourmandises

21.02.2009

Gourmandises franchouillardes

Un sexagénaire patibulaire, répondant au nom de Silvère Barrière, est premier clerc chez un notaire de Nanterre. Avant de rejoindre sa tanière, rue Ampère, il a parié sur l’outsider, dans la première. Il se voit déjà milliardaire.

Pépère, blaser entrouvert, il se balance sur la rocking-chair de son ancienne garçonnière sise rue P. Bert, là où il résidait naguère, lit un best-seller, un thriller. Le lampadaire éclaire son gros blair – rien à voir avec le british ! - Il colle ses pieds contre le calorifère. C’est l’hiver.

En sirotant un verre de madère, il avale des lichettes de gruyère et s’empiffre de plein de gougères (tièdes). Il déblatère avec sa régulière, Marie-Pierre, née Fallières, une policière rusée et autoritaire, bonne ménagère, fine cuisinière. Elle est en train de mettre le couvert, sans faire de manière.C’est pas miss univers mais elle possède une paire d’yeux bleu-vert du tonnerre.

Elle n’arrive pas à le faire taire.

Hier, elle lui a mitonné une sole meunière-jardinière, avant-hier : un hamburger-pommes de terre et ce soir elle a cuisiné une cuisse d’eider (ou de col-vert ?) accompagnée de pommes en l’air.

Il vide son verre de bière. Du frigidaire, il sort la bouteille de sylvaner (ou de sancerre ?) -tant pis pour les artères, faut pas s’en faire- et sert le camembert.

Au dessert, il ingère deux éclairs et digère. Sa bergère dessert. Le père de cette dernière souffrait d’un ulcère ; elle en est héritière, n’en fait pas mystère et ne donne pas cher de sa chair.

Ils se tapent une cuillère de somnifère, se brossent canines et molaires, se rendent dans la chambre de derrière.

Marie-Pierre est la première à se glisser dans le lit de fer datant de la guerre, la der des ders. Pour elle, c’est le repos de la guerrière ordinaire. L’esprit peu clair, Silvère suit, éteint la lumière de l’étagère et récite sa prière.

Ils rêvent, la nuit entière, qu’un jour ils s’embrassèrent :

Elle, en altesse altière, lui, en fier dignitaire.

En fait, avec Silvère, sans en avoir l’air, c’est l’enfer, se dit Marie-Pierre.